ENTRE POETAS (otros autores)

Benjamín León(Chile 1974)
(Nostalgias y arraigos;Ediciones tirArte)


*Una imagen que el poeta vio siendo niño en la dictadura de pinochet


SANTIAGO 1983


Aún resuena el miedo:
los árboles dolidos,alamedas del llanto.

Escucho el nombre seco de la infancia
abriendo su palabra ante el temor.
La suciedad se extiende en la memoria:
calles de fuego,
las ollas que exasperan el rugido,
el desenfreno inmóvil de la urgencia
aullando bajo el hambre.

La noche abre su jaula
y las metrallas soplan todo el frío
en cada lápida sin rostro.

Los muertos que deshacen las industrias
no callarán jamás,
ni sus campanas muertas,
ni sus doblados cuerpos bajo el agua
que todo en el acero cubre de sal o ceniza.

LLoro el paisaje triste de mi madre
el duelo y la belleza de sus años
curándose la sombra y la tortura,
el fuego y la miseria que se esparce.

Esta es la génesis del miedo,
el ácido comienzo del poema,
la edad con su martirio y con su lágrima,
el rumbo enceguecido de la luz.

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Luis Eduardo Aute Martínez (Manila, 13 de septiembre de 1943)

(Volver al agua;editorial Sial)

La imprescindible gratuidad del perfume

Esa espantosa necesidad
de incorporar el perfume al cadáver atroz
que engendra la necesidad de construir
esta esencia de palabras
de agrio vómito,
residuo que perdió la batalla por el aroma
del aire que ahora, de esta guisa,
lo conforma y escritura, se desnuda e insiste,
otra vez,
en no reconocerse como innecesario.


S.O.S

Ponte a temblar,
Universo,
y teme a la razón del hombre;
su ejercicio
dedujo tu razón de Ser.
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Ángel Gonzalez(Oviedo 1925)
101 + 19= 120
Poemas (Colección Visor de Poesía,Pgn.120)

QUÉDATE QUIETO

Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
( y comenzaste ayer sin saber cómo).

Y que mañana sea mañana siempre;

que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.

Evita que mañana te deshaga
todo lo que tú mismo
pudiste no haber hecho ayer.
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José Agustín Goytisolo(Barcelona,1928)
Antología personal(Colección Visor de Poesía,pgn,38)

LA MEJOR ESCUELA

Desconfía de aquellos que te enseñan
listas de nombres,
fórmulas,
y fechas

y que siempre repiten modelos de cultura
que son triste herencia que aborreces.

No aprendas sólo cosas
piensa en ellas
y construye a tu antojo situaciones e imágenes
que rompan la barrera que aseguran existe
entre la realidad y la utopía:

vive en un mundo cóncavo y vacío
juzga cómo sería una selva quemada
detén el oleaje en las rompientes
tiñe de rojo el mar
sigue unas paralelas hasta que te devuelvan
al punto de partida
coloca el horizonte en vertical
haz aullar a un desierto
familiarízate con la locura.
Después sal a la calle y observa:
es la mejor escuela de tu vida.
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Luis garcía montero(Granada,1958)
La intimidad de la serpiente(TusQuets editores,pgn101)

CANCIÓN SERPIENTE

Te lo han contado ya...
¿Para qué voy a hablarte de mi vida?

Las palabras no forman una selva.
Son igual que la nieve,
y no puedo vivir en las palabras.

Si todo está deshecho,
si las huellas,los nombres y los años
confunden un camino con un círculo,
¿para qué voy a hablarte?

La luz de un tren nocturno
os dijo en las palmeras
que la palabra verde busca forma de látigo.

Y repitió el insomnio
de la ciudad inútil
que las noches se pierden en un ojo sin párpados,
porque la audiencia sube
cada vez que el veneno
abandona a su suerte los instintos del rayo.

Y yo,
que soy la historia de los rayos,
el ojo entre silencios,el lugar
donde la niebla se convierte en fruta,
nada puedo decirte.

Si ya te lo contaron...
¿para qué voy a hablarte?

Las serpientes no viven en el hielo.
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Roberto Arróniz Martínez(Pamplona,1979)
Tenorio,Tango y Tequila(Ediciones del 4 de Agosto,pgn 25)

AHORA QUE DUERMEN LOS DEMONIOS

Ahora que duermen los demonios
y parece que no chillan las arpías,
ahora que fantasmas y visiones
han tenido a bien darme un respiro,
ahora empezamos a entender
que sentirse o estar solo
sólo es eso,una alegría,
que saberse sin amantes
sólo es eso,libertad,
que evadirse de deleidades
sólo es eso,pragmatismo,
que empeñarse en entelequias
sólo es eso,mezquindad.
Y apenas si confiamos en nosotros mismos,
y así no nos llevamos decepciones.
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César vallejo(Perú,1892)

Antología poética(Alianza editorial)

LOS HERALDOS NEGROS


Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!

Golpes como del odio de Dios;como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma...Yo no sé!


Son pocos;pero son...Abren zanjas oscuras

en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.

Serán talvez los potros de bárbaros atilas;

o los heraldos negros que nos manda la Muerte.


Son las caídas hondas de los Cristos del alma,

de alguna fe adorable que el Destino blasfema.

Esos golpes sangrientos son las crepitaciones

de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.


Y el hombre...Pobre...pobre!Vuelve los ojos,como

cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;

vuelve los ojos locos,y todo lo vivido

se empoza,como charco de culpa,en la mirada.


Hay golpes en la vida,tan fuertes...Yo no sé!





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Pablo neruda(Chile,1904)

Obras completas(1)

RBA-Instituto Cervantes


BARRIO SIN LUZ


Se va la poesía de las cosas

o no la puede condensar mi vida?

Ayer-mirando el último crepúsculo-

yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.


Las ciudades-hollines y venganzas-

la cochinada gris de los suburbios,

la oficina que encorva las espaldas,

el jefe de ojos turbios.


Sangre de un arrebol sobre los cerros,

sangre sobre las calles y las plazas,

dolor de corazones rotos,

podre de hastíos y de lágrimas.


Un río abraza el arrabal como una

mano helada que tienta en las tinieblas;

sobre sus aguas

se averguenzan de verse las estrellas.


Y las casas que esconden los deseos

detrás de las ventanas luminosas,

mientras afuera el viento

lleva un poco de barro a cada rosa.


Lejos...la bruma de las olvidanzas

-humos espesos,tajamares rotos-,

y el campo,el campo verde,en que jadean

los bueyes y los hombres sudorosos.


Y aquí estoy yo,brotado entre las ruinas.

mordiendo solo todas las tristezas,

como si el llanto fuera una semilla

y yo el único surco de la tierra.

(De "crepusculario")


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LEÓN FELIPE(Zamora 1884-México 1968)


OBRA POÉTICA ESCOGIDA


Editorial:Espasa-calve,página 137.


SÉ TODOS LOS CUENTOS


Yo no sé muchas cosas,es verdad.

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre...

ha inventado todos los cuentos.


Yo sé muy pocas cosas,es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos.....

y sé todos los cuentos.


(Del libro "Llamadme publicano"-1950)


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